A Nuvem Sem Calças

tinhas maiakovski sobre a mesa. nos teus lábios formavam-se
gotas de orvalho. disseste "se ao menos a carne" e estremeceste.
a minha língua desenhou-te o peito e tu achaste que
"a carne devia ser nuvem" e sim, digo-te que sim. maiakovski
tenta dizer-me algo, encolhido sobre a mesa.
o que era? o que seria? a memória atrapalha-me: ainda tenho
uma língua desenhando o teu orvalho e o poeta gemendo
"Melhor que orações..." e o resto [que não me recordo, se dilui orvalho
ou nevoeiro] e insistes "se a carne fosse menos carne, então talvez o amor."
penso em maiakovski e pergunto-me se sobre a mesa estaria
um poema ou o poeta [nunca o homem: o homem apagou-se
quando se escreveu]. "Melhor que orações..." "Melhor que orações são..."
e não sei o que é que me dizia. a minha língua chora agora
o orvalho da tua boca de então. "a carne sendo nuvem então a língua
no meu peito seria amor" e não te entendo. só te pedi que deixasses
desenhar o orvalho nos teus lábios [e dos lábios para o peito e
do peito para as coxas e das coxas...] ah sim, já me recordo!
tinhas maiakovski sobre a mesa: "Melhor que orações são artérias e tendões."

Igor Lebreaud